Марина Крутова
По специальности врач реаниматолог-анестезиолог. В данный момент находится в декрете, воспитывая троих детей.
Многократный лауреат всероссийских и международных конкурсов, в том числе:
Лауреат I степени Всероссийского литературно-патриотического конкурса, посвящённому памяти поэта-подводника С.В. Быстрова в номинации "Нам есть о чём потомкам рассказать" (2017 г.)
Лауреат I степени во Всероссийском конкурсе “Хрустальный Родник” (г. Орёл, 2017 г.)
Дипломант Всероссийского конкурса “Отечества Священная Палитра” им. П.И. Шестакова в номинации “Молодёжное творчество” (2017 г.)
Лауреат Областного конкурса “Верхневолжье” на тему “Поэзия русских полей” (2017 г.)
Лауреат и дипломант международного конкурса “Посох и Лира” (серия Международных литературных конкурсов “Большой Финал”) в нескольких номинациях (2017 г.)
Дипломант конкурса "Каблуковская радуга" (2017 г.)
Дипломант фестиваля авторской песни "На Тверце" (2017 г.)
Победитель Международного конкурса "Поэтический Атлас" фестиваля "Минские Мосты" в категории "Карта России" (2017 г.)
Лауреат Премии "В поисках правды и справедливости" (2017 год)
Лауреат фестиваля "Славянская Лира" - в двух номинациях (Минск, 2018 г.)
Серебряный лауреат международного конкурса "Золотое перо Руси" (2018 г.)
Лауреат фестиваля "Витебский листопад" - в двух номинациях (Респ. Беларусь, 2018 г.)
Лауреат второй степени Премии губернатора Тверской области в сфере культуры и искусства (2019 г.)
Победитель литературного конкурса "На крыльях грифона" в рамках международного фестиваля искусств "Боспорские Агоны" (Керчь, 2021 г.)
Член Союза писателей России
Женское ремесло
Снег занавесил простынями сад:
Хэбэшки белоснежные висят,
И в детство тянут и зовут упрямо.
Там — тощая стиральная доска,
На зимней речке два гнилых мостка,
И прорубь, где бельё полощет мама…
В воде холодной пальцы, словно лёд.
Отпустишь ткань на миг — и унесёт,
А мама шутит: «Для русалок платья!»
С ней рядом — таз, бельё горой лежит…
Не каждый с ним управится мужик.
Вот только это — «женское» занятье…
Потом в саду, от неба до земли,
Белеют парусами корабли —
Морозом укрощённые скитальцы.
Так было раньше… И почти везде:
Бельё купали в ледяной воде,
И мучались всю жизнь от боли в пальцах.
Течением те годы унесло…
Быть женщиной — «простое» ремесло?
Поймёт не каждый этот подвиг тяжкий.…
А мама рядом. И её рука,
Как в детстве, исцеляюще легка…
И я целую красные костяшки.
Наследство
Где-то там, где дома приникают к земле,
Где застывшее время ко всем безучастно,
Мне в наследство достался заросший участок,
Да изба, прислонённая боком к ветле.
На облупленный шифер налипла листва,
Словно силясь прикрыть неухоженность дома.
И ветвей рукава, будто свыше ведомы,
Обнимают его по законам родства...
Опустевший давно – не приют, не очаг –
Доживает свой век по-крестьянски покорно...
Здесь, из этой земли, силу черпали корни,
Но о них облетевшие листья молчат...
Лебеда и полынь – старожилы глуши.
Сотню вёрст прошагай – тишина бездорожья...
Здесь наследство моё: не от бабушки – божье.
А вокруг – ни души.
Не позавидуй
Умеет осень без труда
Давить на жалость:
Ладонь кленового листа
К стеклу прижалась.
Туман улёгся на траву
Намокшей ватой.
И ветер хрупкую листву
Метёт куда-то.
И нас метёт по всей земле...
Куда? – не знаю.
Тот лист кленовый на стекле –
Душа резная.
Картинок видим череду –
Чужие судьбы.
И по тому, что на виду,
О счастье судим.
Мы, позавидовав другим,
Своё не ценим.
И вновь, как листья, прочь летим
К туманной цели.
Но жизнь чужая не легка,
Хоть сахар с виду.
Чтоб не остаться в дураках –
Не позавидуй.
Антоновка
Антоновку с ветвей снимал сосед,
Стремянкой небо подперев умело.
И осень на его ладонях зрела,
А он был этой зрелостью согрет.
И становился будто бы здоров,
Вдыхая запах кислый и бодрящий.
И тяжесть яблок наполняла ящик,
И душу наполняла до краёв.
Но жизнь сама снимает урожай.
Кому легко нести такую ношу?
И дом был снегом густо запорошен,
И было деда по-соседски жаль.
И прелый запах яблоневых строк,
Лежащих без движенья на соломе,
Напоминал, что был хозяин в доме,
Но пережить антоновку не смог.
Мой город
Тверской весны угрюмый вид
Напомнит старого бродягу:
В грязи, потрепан и небрит,
Окурком ТЭЦ вовсю дымит,
В кармане сжав с лазурью флягу.
На коже - сыпь дорожных ям
И вены вздуты половодьем...
А по нахмуренным бровям
Трамвай ползёт ко всем чертям,
И на Советской в ноль уходит...
На Комсомольской каждый год
Нарыв вскрывается подкожный.
И вновь бродяга просто ждёт,
Пока беда "сама пройдёт",
Прижав асфальта подорожник...
Оставив почести другим
И старых крыш понурив плечи,
Мой город слишком человечен...
И от того до слёз любим.
***
Чирикнет случайная птица -
И ночь взбудоражится вдруг:
Забытому саду не спится,
Он жаждет заботливых рук.
Дрожат одинокие ветки,
Бросая на ветер листву.
Шальным звездопадом ранетки
Слетают безмолвно в траву...
Качает каштан семипалый
Луну, как родное дитя.
И тени ложатся устало,
Приют у деревьев найдя.
Здесь чары наводит осока,
Волхвуют крапива и сныть.
Но саду опять одиноко,
Он ждёт и не может забыть,
Как руки любимые прежде
Хранили его от невзгод.
И сад встрепенется в надежде...
И с ветки звезда упадёт.
Мечта о сыне
Город продрогший стынет
В пасмурной оболочке.
Папа мечтал о сыне,
А получилась дочка:
Девочка - белый бантик,
Розовые сапожки...
Дождик опять некстати
В зонтик стучит горошком.
Капли спешат остаться
В омуте луж бездонных...
Папа ведёт на танцы
Юную примадонну.
Чешки надеть поможет,
Ловко закрутит кичку...
Дочь стала всех дороже,
Дочка - его частичка.
Пусть хмурый дождь пунктиром
Снова с небес закапал...
Девочка правит миром -
Миром в душе у папы.
Дворник
Может, дворник заболел гриппом
Или снова в руки взял стопку:
За ночь сбросили листву липы,
И теперь не тротуар – тропка!
Сизый ветер шелестит грустно,
Паутинок промелькнут нити…
Лист иссохший под ногой хрустнул
И рассыпался, но кто видит?
Замечаем то, что нам ближе,
И не смотрим на других вовсе.
Нами что-то изнутри движет –
Переждать бы, пережить осень…
Вдаль отчалить, только кто пустит?
Листик в луже – вот моя лодка!
Ветер улицу метёт с грустью,
Дворник снова заболел водкой.