Родилась 23 октября 1993 года. Выпускница филологического факультета Тверского государственного университета. Лауреат   межвузовского поэтического конкурса "Неоновая муза" (2013 г.), поэтического слэма в Смоленске (2013 г). Публиковалась  в альманахах "Литосфера", "Берновская осень", в  изданиях Смоленской области. Участник нескольких  фестивалей поэзии.

 СТИХИ

Ты хочешь?..

Ты хочешь дотянуться до небес?

Не будет больно? Ну, тогда попробуй.

Ты скажешь, что  опять попутал Бес,

Но всё равно пойдёшь  своей дорогой.

Мне тоже интересно, что же  там,

Но скучно будет жить,  когда узнаю.

Но если ты туда – я по стопам

Твоим пойду… Я, слышишь, не играю.

Ты хочешь достучаться до небес?..

Не будет страшно… я теперь с тобою.

Нас, видимо, двоих попутал Бес:

Ты достучишься, ну а я открою.

Гроб

Мне сказали, что жизнь – тоска

(Это первая гробовая доска),

Что хорошо можно жить едва

(Это – досочка номер два).

Что свободу души высекают плетью

(Хохоча,  прибиваю третью).

Что поэзии скоро не будет в мире

(Вот и досок стало четыре!)

Что судьба будет бить опять

(А теперь досок ровно пять).

Что людьми правят злоба и месть

(Вот и досок прибито шесть).

Что цинизм –  искусство, протест

(Ставлю в землю огромный крест).

Мне кричат: "Мы покажем судьбу другую!"

Уходите! Дайте прибить седьмую...

***

                                         А. В.

Насильно любим не будешь.
Вот и я нелюбима стала.
Тянуть из меня душу?
Тебе и этого будет мало.
И каждый вздох обречён на гибель,
И каждый взгляд – сквозь тебя, сквозь стены.
Наверное, надо найти глушитель,

Хотя, я тихо себе вырываю вены.

А когда ты придёшь на закате,
Наигравшись моим воспалённым сердцем,
Будет боль – это ты в "квадрате".
Да и кофе, наверное,  с перцем.

А ты в себе эту боль глушишь,
Всё равно когда-нибудь да завянешь.
Насильно любим не будешь...

И вдруг ненужным станешь...

 ***

                                                          А. В.

 Ты коришь меня за враньё и желание жить только в мире снов,

Ты приходишь, когда по сто бальной шкале я ломаюсь до ста шести.

От тебя (как от холода руки), сложно сердце своё спасти.

Ты смеёшься, когда я реву, собирая обрывки своих стихов.

Ты, врываясь, всегда оставляешь открытую настежь дверь,

Я ведь знаю, что ты, как беда, никогда не приходишь один.

Нам средь этого хлама чувств не найти золотых середин.

Ты – как я: ты не любишь слова «навсегда» и «теперь».

Мне всегда будет снится ночами кошмарный и яркий сон,

Там, где ты, как уставший Бог, обрезаешь мне перья с кровавых  крыл.

Ты мне душу ножом перочинным когда-то вскрыл,

И я умирала с одиночеством в унисон.